Tus manos me dibujaban
la casa de mis tormentos
con las ventanas mirando
pateras llenas de sueños.
Yo quería una choza
más próximo al desierto
y tus manos insistían
en un castillo abierto.
Puertas que nunca cerraban,
ventanas hacia Oriente,
tres barbudos asomados
al pesebre con presentes.
Te miré y parecías
un San José afeitado.
Quise besarte y no pude
porque un santo es un santo.
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